Carta sin verso

No sé si puedo escribir los versos más tristes esta noche, como declaró Pablo Neruda, aunque coincido con él cuando pienso que lloras llorando, con los ojos llenos de lágrimas, de lágrimas, de lágrimas: singular que se puede convertir en plural, sabiendo que somos la razón de nuestro dolor. Sí, promotores de nuestra miseria cuando, ante las circunstancias, nos acobardamos y no somos capaces de correr riesgos en pos de la ansiada felicidad. No somos capaces de luchar… ¿Por qué?

Hoy participe, la mayor parte del tiempo en silencio, en una discusión con filósofos, alguno más loco que otro, sobre el tema de las decisiones humanas y cómo construimos nuestra persona a partir de esas decisiones. Algunas veces evolucionamos, nos enriquecemos, crecemos con ellas. Otras, nos congelan en un tiempo monótono, sin cambios, estancado, como nuestra existencia. Y, tristemente, hay otras decisiones que nos hacen retroceder, decrecer, perder vida... ¿Por qué?

Total, sólo se que mi eterno presente se va a ver siempre enfrentado a decisiones. Si tomo o no las correctas, el futuro, cuando sea presente, lo confirmará. En mi hoy sólo me queda esperar y aguantar. Como todos... ¿Por qué?

¿Podría invertir la rima del poeta y creer que es tan largo el amor y tan corto el olvido? ¿O sería soñar con una herejía?

En fin, alguna carta que elijamos escribir en nuestro camino podría terminar como la de Neruda, con un Amor, amor, te espero.

Y así esta carta se termina
Sin ninguna tristeza:
Están firmes mis pies sobre la tierra,
Mi mano escribe esta carta en el camino,
Y en medio de la vida estaré
Siempre
Junto al amigo, frente al enemigo,
Con tu nombre en la boca
Y un beso que jamás
Se apartó de la tuya.


¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? Termino con más preguntas que respuestas.